Эта история произошла давно, ещё во время войны. В день восьмого марта 1942 года. А рассказала мне её бабушка моей детской подруги. Труженица тыла. Мы пришли поздравить её с Международным женским днём, и она поведала нам эту замечательную историю.
Было действительно интересно. Да и приукрасить сюжет она всегда так могла, что после её рассказов многие хватались за животы от смеха. Ладно, не буду вас больше интриговать и перейду к самой истории.
Как я уже упомянула выше, время было военное и тяжёлое. Жила тогда бабушка рядом с красивейшими озёрами. Сама работала воспитателем в детском саду, а муж её был бортовым механиком на военном аэродроме. С утра до позднего вечера пропадал среди самолётов, так как летали они каждый день, а всё домашнее хозяйство держалось на женщинах.
В те времена Восьмое марта ещё был рабочим днём, но в тот год выпал на воскресенье, поэтому в садике был выходной. Пришла к бабушке лучшая подруга. Сидят вдвоём, болтают, скучают, решили отметить праздник. Как-никак, женский день.
Из алкоголя только спирт, из закусок – кусковой шоколад да сахар. Все эти сладости выдавали лётному составу как сухой паёк, чтобы голова не кружилась во время полётов, и лётчик не терял управление самолётом.
Так вот. Женщины русские – крепкие были. Разбавили спирт водой, выпили, закусили сахаром. Вышли из домика и устроились на завалинке. Хорошо…
Лежат, в небо глядят, мужей дожидаются. Видят – дикие утки летят. Потеплело видимо, возвращаются с юга в родные края. Неожиданно подруге приходит в голову гениальная мысль – надо стрелять! Да жарить, пока мужья не вернулись. Придут с работы, а дома жаркое ждёт. Делов-то!
Сказано – сделано! В доме всегда стояли два ружья, на всякий случай. Мало ли что может произойти во время войны. Никто ими не пользовался, разве что осенью в хмурое небо стреляли, ворон попугать да проверить – не заржавели ли.
Русских женщин просить два раза не надо. Обе схватили ружья и погнались в поле к озёрам, добычу догонять. Бегут, спотыкаются, целятся, стреляют.
Бах! Выстрел! Второй! Удача! Подстреленные утки падают на землю одна за другой. Красивые, большие, белые. Крылья растопырили и плавно кружат в лучах заката.
Дело за малым – собрать их, да домой отнести. Ощипать, пожарить и мужей торжественным ужином встречать. Но надо спешить, скоро стемнеет и уток будет уже не найти.
Бегут по полю, ищут, выглядывают, а уток нет… Вместо свежей птицы только газеты валяются. Тут-то женщины и догадались, что муж бумагу в стволы напихал, чтобы дробь не высыпалась. А во время выстрелов газеты повылетали и развернулись в небе, а издалека да в сумерках птицами подбитыми показались. И смех, и грех.
Погоревали женщины, покручинились, но потом посмеялись и принялись газеты собирать. Пригодятся ещё, печь топить. Ну а что делать оставалось? Птиц уже не догнать. Вот такое Восьмое марта выдалось во время войны.
Спасибо за лайк
Источник
